第119章 伊犁·四(2/5)

只困兽在狭小的房间里对峙。窗外传来早起的毛驴叫声，远处清真寺的喇叭开始播放晨祷。嘉怡的胸口剧烈起伏，我看见她眼角有泪光闪动。

    \"知道我最讨厌你什么吗？\"她突然说，\"你明明有才华，却甘心当一辈子土特产贩子。你写诗的时候眼睛会发光，可你宁愿把它藏起来！\"

    \"少转移话题。\"我攥紧拳头，\"我们在说你瞒着我定机票的事。\"

    \"我瞒你？\"她冷笑一声，从背包里抽出一本杂志摔在床上，\"看看这个！\"

    那是一本《边疆文学》，翻开的页面上赫然印着我的那首破诗，标题下面用红笔圈出了我的名字。

    \"你你投稿了？\"我喉咙发紧。

    \"上周收到的样刊。\"她声音颤抖，\"编辑说这是他们今年收到最好的诗，想约你继续供稿。\"

    我盯着那页纸，突然不会呼吸了。二十年来第一次，有人把我的文字印在正经刊物上。更荒谬的是，这居然是嘉怡背着我做的。

    \"为什么？\"我抬头问她。

    \"因为我看得见你自己都看不见的东西。\"她抓起外套，\"我去拍日出了。\"

    门被狠狠摔上，震得墙上的照片簌簌作响。我坐在床边，翻来覆去读那首诗。印刷体的文字看起来如此陌生，仿佛不是我写的。编辑在页边写了段评语：\"以最简洁的语言道尽游牧民族对土地的爱与痛\"。

    窗外渐渐亮起来。我穿上外套出门，沿着老城迷宫般的小巷漫无目的地走。路过一家百年茶馆时，里面飘出的茶香让我停下脚步。

    \"进来吧，年轻人。\"门口的白胡子老人向我招手，\"你的脸色比苦瓜还苦。\"

    茶馆里烟雾缭绕，几位维吾尔老人正在弹奏热瓦普。我要了壶药茶，苦涩的液体滑过喉咙时，我想起父亲——他也是个爱写诗的人，直到三十五岁那年被一场车祸带走所有未完成的诗篇。

    \"茶要趁热喝。\"

    嘉怡的声音从背后传来。我转头，看见她站在楼梯口，相机挂在脖子上，发梢还沾着晨露。

    \"拍到好照片了？\"我问。

    \"没有。\"她在我对面坐下，\"
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