第35章 《移植同意书的掌纹深度》(2/3)

爷子攒了三个月的鸡蛋票，就为换这张同意书。”

    顾承川的怀表在口袋里发烫，表盖裂痕硌着掌心，与老人掌纹的走向分毫不差。他想起陈立仁教授摔计算器时说的：“有些自愿，是被生活逼成的唯一选择。” 此刻老人的红笔帽滚落在地，露出里面塞着的字条，边角写着 “给囡囡的第 365 封信”—— 却永远寄不到地址。

    “老爷子，您后悔吗？” 话出口才惊觉声音发颤。

    老人终于抬头，空荡的无名指在阳光下投出阴影：“后悔没在闺女走的时候，把角膜给她。” 他摸向空无一物的床头柜，那里本该摆着相框，“现在好了，我的眼睛能替她看雪，看海，看她没来得及看的世界。”

    顾承川的视线突然模糊。父亲的病历里，“家属拒签” 的墨迹下，有行母亲后来补的小字：“对不起，我不敢让你爸在手术台上醒不过来。” 而眼前的老人，却在把自己的遗憾，变成别人的希望。

    “来，按手印。” 顾承川握住老人的手，掌纹的老茧划过他的指腹，像父亲当年教他认解剖图时的触感。老人的手突然抖得厉害，红印泥渗进掌纹的裂缝，把 “自愿” 二字染得血肉模糊 —— 那不是理性的选择，而是用半生疼痛，换一个让世界多双眼睛的机会。

    同意书的纸页在老人膝头起伏，顾承川看见他内裤边缘露出的松紧带，打着和父亲怀表链一样的补丁。护工说，老人每天凌晨会对着窗户说话，“就像闺女还在煤窑口等他下班”。

    “顾医生，您这儿有墨水吗？” 老人突然指着 “关系人” 栏，“我想写‘闺女’，可不知道她在哪个地址收。”

    顾承川的笔尖悬在纸上，一滴墨落进 “关系人” 栏，晕成小小的黑洞。他想起父亲临终前，用义眼的金属反光在墙上投出 “川川” 的影子，想起自己在停尸房数怀表滴答声的夜晚 —— 原来所有的 “自愿” 背后，都藏着没说出口的 “不得不”，都刻着比掌纹更深的、关于失去的印记。

    离开时，老人的轮椅碾过地上的红笔帽，滚动的轨迹像极了父亲手术记录里的小太阳。顾承川摸着口袋里的怀表，表链突然卡住他的指纹 —— 那是刚才按老人手印时沾上的红印泥，此刻正盖在表盖的裂痕上，
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