第28章 拿得出手的爱(1/4)

    暮春时节，微风轻拂而过，那座紫藤花架在风中轻轻摇曳，仿佛在诉说着岁月的故事。父亲再一次静静地伫立在那如淡紫色瀑布般的花丛之下，神情有些恍惚，似乎沉浸在了遥远的回忆之中。

    我透过厨房的玻璃窗远远地望着他，厨房里，蒸锅里的水早已沸腾了整整五分钟，白色的雾气源源不断地从锅沿升腾而起，扑扑簌簌地顶着锅盖，发出轻微的声响。

    自母亲离去后的第三天开始，整个院子就好像被一只无形的手按下了暂停键一般。廊檐下悬挂着的竹帘依旧是母亲当年亲手编织而成的雀鸟纹样，那细腻而精美的图案仿佛还残留着她指尖的温度；窗台上摆放着那只颜色已然褪去的塑料洒水壶，它安静地立在那里，宛如一个沉默的见证者，守望着曾经的时光；就连母亲亲手栽种的那株紫藤，也依然保持着原来的优美弧度。然而，父亲却不允许园丁对其进行任何修剪，任由那些繁茂的枝条在风中肆意生长、张牙舞爪。

    “爸，吃饭了。”我轻声呼唤着父亲，将刚刚蒸好的鲈鱼小心翼翼地端上餐桌。听到我的声音，父亲缓缓转过身来，他身上那件蓝色的布工装不经意间蹭过花架，瞬间抖落下几片娇嫩的花瓣，如同翩翩起舞的蝴蝶，轻轻地飘落在汤碗之中。

    父亲近来总是穿着这件洗得微微发白的旧衣裳，我一眼便认出了那袖口处歪歪扭扭的针脚，那是母亲在接受化疗期间，躺在病床上一针一线仔细缝补的痕迹。此刻，这针脚显得格外醒目，刺痛了我的眼睛，也触动了我内心深处最柔软的角落。

    父亲夹起一筷子鱼肉，突然说：\"你妈腌的雪里蕻该吃完了。\"我举着汤勺的手顿了顿，冰箱最底层那个青花瓷坛，去年清明就见了底。母亲走前的腊月，忍着骨痛在院子里晒了最后一坛咸菜，如今坛底只剩几粒发黑的花椒。

    当暮色如轻纱般漫进来时，父亲又如同变戏法一般摸出了那个竹编针线筐。柳条筐沿被摩挲得犹如镜面般发亮，里面静静地躺着半截没打完的深灰毛线。我清楚地记得，那个冬天冷得仿佛能将人冻结，母亲蜷缩在电热毯上，如一只受伤的小兽，织着毛衣，而化疗泵则在床边发出滴滴的声响，仿佛是时间流逝的倒计时。她的笑容如同春日暖阳，温暖而又充满希望，她说要织一件厚实的毛衣，等待
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