第七章 城东中药铺(1/3)

第二天早上，下起了小雨。 王旭站在殡仪馆门口，仰头看着灰蒙蒙的天。雨丝细得像针，落在脸上凉飕飕的。 大伯把电动车推出来，在后座绑了一个塑料袋当雨棚。 “就这个？”王旭看着那个塑料袋。 “就这个。上来。” 王旭跳上后座，把书包抱在怀里。大伯递给他一件旧雨衣，太大，王旭穿上去像披了个帐篷。 电动车开进雨里。城东，四十分钟。 大伯开得不快，雨打在脸上，眯着眼睛。王旭缩在雨衣里，只露出两只眼睛。他看着路边的房子一栋一栋往后退，从新楼变成旧楼，从旧楼变成平房。 城东是老城区。路窄，坑坑洼洼的，电动车颠得王旭屁股疼。 大伯停在一家店铺门口。 没有招牌。门上挂着一块蓝色的旧布帘，被雨打湿了，贴在门框上。旁边墙上用红漆写着一个字：药。 不是印刷体，是手写的。歪歪扭扭，像一个小孩写的。 “就是这儿。”大伯看了看手机上的收据照片。 王旭从车上跳下来。雨衣太长了，他踩了一脚，差点摔倒。 大伯掀开布帘，一股中药味扑面而来。苦的，涩的，和那天晚上张浩身上的味道一模一样。 屋里不大。一面墙全是药柜，一个个小抽屉，抽屉上贴着标签：当归、黄芪、枸杞、朱砂……最上面一排，标签上的字王旭不认识。柜台上放着一杆戥子秤，一个捣药罐，还有一摞黄纸。 柜台后面站着一个人。 五十来岁，瘦，穿一件灰色的对襟衫。脸长，颧骨高，眉毛很淡，像画上去的。他正在用戥子称药材，头都没抬。 “买药？” “不买。”大伯说，“找人。” 那个人抬起头。他的眼睛很黑，黑得像两个洞。他看了看大伯，又看了看王旭，目光在王旭身上停了一秒。 “找谁？” “苏先生。” 那个人手里的戥子停了一下。然后继续称药。 “我就是。”他说，“谁介绍你们来的？” “没人介绍。”大伯说，“我们从收据上找到的。” 苏先生把戥子放下，把称好的药材倒进一张黄纸里，包好。他动作很慢，每一个步骤都不急不慢。 “什么收据？” 大伯把手机里的照片给他看。苏先生看了一眼，没说话。 “这个人叫张浩。”大伯说，“他在你这儿买过药。” “我这儿每天都有人来买药。记不住。” “他有心脏病。”王旭突然开口。 苏先生低下头，看着王旭。 “心脏病，应该吃西药。”王旭说，“来你这里买中药，买的是
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